23 de Agosto
E triste,
em seu choro desflorador
parecia as palavras que
- até então - não pareciam suas. Foi soltando como barro os punhados de amor putrefato que se acumulava nos rins e eu via a janela do computador refletida em sua pele mal querida
E linda,
era tão sua que parecia um poema.
Um poema em prosa.

                                                                                                                                             24 de Agosto
A tristeza das minhas alegrias
é matéria bruta
é matéria prima
é o que move e o que mata a minha rima-poesia

poema ideal (a princípio)

Quero ver se me arranhavas-me

Sim, sinto as mordidas contra o vento

(a lógica não merece elogios
é óbvia, reta, enfadonha)

Desvarios-diamantes, brilhos
olhos ofuscantes
não aguentaria
encarar a verdade
as sinuosas intenções por trás dos gestos
por trás do vidro
que me fita sem dizer palavra ou alma
mas que adivinho
(cândido masoquista)
da forma mais convenientemente errada possível
deixo o sono me trazer de volta ao mundo
que sonho que sinto que sou
do qual eu saio pra atuar em carne
até que exausto
ganho direito a passagem
volta as brumas
em minha casa

  estou
rest ou
 restou
      ou...

Dilá

Vim falar do morto que me incomoda o sono
rolando no caixão a zombar da terra que lhe joguei [por cima
Vim falar do sexo quente diamor frio
alegria cansada da qual não se desgruda um peito [desmamado

mas o leve atmosférico levitou a mim
vou deixar os temas pesados
.................no chão.............
e
dormir
                                                                                                ..................................
                                                                                                          no teto

feliz de mim,
acredito no que me dizem
é muito, claro. demais.
mas por hoje
é na medida

agradecimento
sem obrigação
de eu
todo seu
nosso
lugar comum
o (bom) dia